el alquimista impaciente

CHANTAL Y LA MAGNETITA

2012-01-23T10:53:00.001-08:00

CONJURO PARA QUE CHANTAL ME ESCRIBA UN POEMA

2012-01-23T10:48:00.000-08:00

SÉ QUE ELLA conoce el significado de palabras prohibidas.Palabras como hardi ou épave. Para “escribir conjuros” se necesita una mezcla de poeta hindú y una druida de origen belga que haya vivido en Malaka. Nada temas: sólo quiero un vínculo literario. Procederé de la siguiente forma:

Primero buscaré agua envenenada (sé que tus conjuros poéticos la convierten en potable). La verteré sobre tres conchas marinas de la Playa de Isla-Antilla. Esperaré la completa disolución del mineral vivo. Calentaré el caldo resultante hasta que espese y tome color negruzco (uno se puede ayudar de algún óxido de hierro, como la magnetita ). Si el resultado es una materia negra y fría vamos muy bien. Comprobar qué silabas retienen el calor de la ka-li-za. Si se trata de las dos primeras silabas vemos que atañen a la del collar de calaveras, la amante destructora cuyo pie se apoya en la Posilidad de sí misma. Descartar la tercera silaba y enviar telepáticamente este conjuro (si no funciona confiar en el azar o forzarlo un poco yendo a dar una conferencia a la Universidad de Málaga: te ruego tu asistencial).

Ahora sé audaz, Chantal, en el límite atroz de la enfermedad o de la vida, tu otra mano, la izquierda, rehace el rostro oscuro/luminoso de mi poema.

Fe3O4

En Tercis, a 23 Julio de 1998
Firmado: Jack Landes

Nota del autor: Se sabe que en nuestro cerebro hay miles de nanocristales de magnetita cuya función es desconocida. Acaso tenga que ver con la orientación en las aves o acaso con la creación de campos magnéticos “telepáticos”.

RUI COSTA EN VILA REAL 23-3-2009

2012-01-20T07:29:00.000-08:00

FLOR DA MORTE

2012-01-20T07:28:00.000-08:00

A Rui Costa in memoriam

Sé que ahora añorarás la voz de la música.
Y sin embargo nunca más tendrás hambre, ni tendrás que sudar el pan nuestro de cada día. La muerte es una flor efímera cuyo cáliz se bebe sólo una vez, igual que la vida. Es preciso vivir con el dolor de los difuntos, con la gravedad misma de la ceniza. Hay personas, como tú, que cuando las perdemos están siempre a nuestro lado.

UN ECOPOEMA DE ROCÍO BUENO

2012-01-20T06:35:00.002-08:00

Rocío Bueno en la gata literata Enero 2012

TIEMPO GEOLÓGICO de Rocío Bueno

2012-01-20T06:35:00.001-08:00

Está como dormida. Es como una mujer tirada en la cama, en posición fetal. Nosotros somos mosquitos en la noche. Nosotros somos pesadillas y sudores fríos. Su movimiento lento y durmiente alberga la pesadez del tiempo. Cualquier acto de su mano caería sobre nosotros como una losa y el remedio estaría sometido a su tiempo y no al nuestro. Moriríamos varias veces antes de ver la tierra florecer tras su paso.

Nosotros somos mosquitos en la noche, y revoloteamos en su oreja. Intentamos extraer más sangre, más recurso. La explotamos sin que ella pronuncie palabra alguna. No sabemos nada de su parte del contrato. Pero alguna de estas noches, ella se cansará. Intentará eliminar al mosquito, al menos, asustarlo. Lo hará a su manera y su tiempo, geológicamente imparables.

ABEJARUCO-GUEPIER

2011-11-24T09:26:00.000-08:00

ECOPOEMAS DE MIS ALUMNAS DE EDUCACIÓN ESPECIAL

2011-11-24T09:24:00.000-08:00

Agua clara de fondo verde,
cuna de vida silenciosa.
Adormezco en la brisa nostálgica, casi inerte.
Bebo sorbos de vida ansiadas de azul susurrar
como si del bullir de una fuente se tratara.
Corazón obnubilado, callado aguarda a la espera.
El tiempo ya no tiene cabida,
pasa sin arrastrarnos
inmóviles nos encontramos en el silencioso viento.

Daría Sanchez

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SILENT SPRING

Maldita sordera
no oír los cantos
pobres pájaros muertos

CECILIA NAGY

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Se contrae el amarillo
avanza el cemento
se expande el verde
a cada paso
de alguien
que escapa de la rutina
Igual que un collage
de telas
hecho a trozos
a modo de cadáver exquisito.
En cada zona
una palabra
una frase
un refugio
para seguir respirando.

Mercedes Ortega Belchiz

LA MANZANA DE EVA

2011-07-06T02:41:00.002-07:00

EVE ET MARIE

2011-07-06T02:41:00.001-07:00

Homme, qui que tu sois, regarde Eve et Marie,
Et comparant ta mère à celle du Sauveur,
Vois laquelle des deux en est le plus chérie,
Et du Père Eternel gagne mieux la faveur.

L'une a toute sa race au démon asservie,
L'autre rompt l'esclavage où furent ses aïeux
Par l'une vient la mort et par l'autre la vie,
L'une ouvre les enfers et l'autre ouvre les cieux.

Cette Ève cependant qui nous engage aux flammes
Au point qu'elle est bornée est sans corruption
Et la Vierge ' bénie entre toutes les femmes '
Serait-elle moins pure en sa conception ?

Non, non, n'en croyez rien, et tous tant que nous sommes
Publions le contraire à toute heure, en tout lieu :
Ce que Dieu donne bien à la mère des hommes,
Ne le refusons pas à la Mère de Dieu.

Pierre Corneille

UN CAPRICHO DE GOYA

2011-06-22T04:31:00.001-07:00

NI MAS NI MENOS

2011-06-22T04:30:00.000-07:00

Acaso el tiempo arda en la memoria y la mañana de mañana sea una ciudad sitiada. Si persistes en la defensa es inútil, tu castillo es menos azul que las palabras y en tu cubil alguien dirá signos que no entenderás. Ni más ni menos.
© Jack Landes

FOTO DE ALBERTO LEMA

2011-05-25T10:04:00.002-07:00

UN POEMA DE ALBERTO LEMA

2011-05-25T10:04:00.001-07:00

Y el Espejito Mágico fue torturado
Hasta que confesó que este es el mejor
De los sistemas posibles en horario
De máxima audiencia,
Mientras las encuestas de opinión
Anunciaban que el pueblo era favorable
A la intervención en Nevermore,
Y la destitución de Peter Pan,
Su cruel dictador,
Por haber violado la ley de Gravedad
Y la de Mayoría de Edad.

© Alberto Lema, Plan de fuga
© Estaleiro Editora.

JOSÉ CORREDOR MATHEOS

2011-05-20T05:06:00.000-07:00

UN POEMA DE JOSÉ CORREDOR MATHEOS

2011-05-20T05:01:00.000-07:00

No sabe el gorrión
que es gorrión,
aunque advierte que él
no es una alondra
ni un águila real.
Del aire sólo sabe
cuando impulsa su vuelo
o lo derriba
como de un manotazo.
Siente suyo el espacio,
pero nunca pregunta
dónde empieza
ni donde está su fin.
Yo sé lo que es el aire
cuando llena de gozo
mis pulmones,
y lo sabré mejor
cuando un día me falte
y no sepa encontrarlo.
Saber de mí algo más,
o abandonarme al aire
y que el viento me empuje
o me derribe,
y volar
por espacios sin limites,
gozando la ignorancia
como un don.

(c) José Corredor Matheos

LA FLOR DEL FUGU

2011-05-19T04:25:00.000-07:00

TETRODOTOXINA

2011-05-19T04:24:00.000-07:00

buscar dosis de eternidad en un restaurante japonés
aplastar con los zapatos las hormigas de la cara
mientras el miedo a la demencia confirma
que es mejor mirar la muerte
en peces globo que contar
pétalos en flores invisibles
en la flor del sodio

FOTO DE ZWEIG Y SU ESPOSA

2011-05-18T10:46:00.002-07:00

UNA CITA DE STEFAN ZWEIG

2011-05-18T10:46:00.001-07:00

Toda ciencia viene del dolor. El dolor busca siempre la causa de las cosas, mientras que el bienestar se inclina a estar quieto y a no volver la mirada atrás.

PINGUINOS

2011-04-06T10:59:00.001-07:00

AVE MIGRATORIA

2011-03-22T10:16:00.001-07:00

AVES MIGRATORIAS

2011-03-22T10:15:00.000-07:00

YA no son grullas de Camarga
ni gaviotas de las costas
de Normandía o Cornualles,
no son garzas del África
o de L'île- de-France.
Ni milanos de Córcega
o de Vaucluse,
no son palomas
de las gargantas
pirenaicas;
sino pájaros todos
de la misma fauna
y de igual vocación
con una casta nueva
y un antiguo linaje.

CALENDULA

2011-03-10T04:16:00.001-08:00

UN POEMA DE RAFAEL LEÓN

2011-03-09T02:53:00.000-08:00

La pasión es simetría. Rombos, cilindros, ángulos latidores.
La pasión es simetría que cae al abismo, observada desde el fondo del abismo

© Jack landes, basado en Roberto Bolaño.

Calendula oficinales

Para darme razón de tu amor, las caléndulas
Florecen, y en un vaso de vidrio de Castril
-mis abuelos hicieron ese vaso- desbordan
Su exceso de un naranja que tus dedos disponen.
Tendré nietos, por ti, que acopien las caléndulas.
Brotarán de la tierra. Volverán a la nada.© Rafael León, 2008

flor de la retama

2011-03-02T07:41:00.001-08:00

FLOR DE LA RETAMA

2011-03-02T07:40:00.001-08:00

Princesa del contrasentido, ejerce Amor
a través del estandarte que odio de no tener.
Princesa del color, serpiente alada
bajo la cubierta del bosque, la quilla
iguala la luz al miedo mientras huye.

©Jack Landes

ANA HATHERLY JOVEN

2011-02-16T08:41:00.001-08:00

UNA TISANA DE ANA HATHERLY

2011-02-16T08:40:00.000-08:00

TISANA Nº 268

Había habido una revolución. En el viaducto las letras habían salido de los libros y habían sido lanzadas con ardor sobre la ciudad y el agua. No pudiendo distinguir entre río y carretera las letras invadieron la ciudad otra vez y tantas eran que la tierra saltaba y entonces se comprendió que se trataba de un letramoto y las personas empavorecidas querían huir hacia el campo pero había tantas letras en las autopistas que ya nadie conseguía saber hacia donde ir o qué dirección tomar y atropellándose las personas se enterraban en tinta buscando desesperadamente acordarse.
©Ana Hatherly
Traducción de Jack Landes, 2011

DOS REFLEXIONES DE RENÉ CHAR

2011-02-10T02:37:00.001-08:00

152

El silencio de la mañana. La aprehensión de los colores.
La oportunidad del gavilán.

156

Acumula, después distribuye. Sé la parte del espejo del universo más denso, la mas útil y la menos aparente.

UN PERRO ANDALUZ (2)

2011-02-08T06:27:00.001-08:00

UN PERRO ANDALUZ

2011-02-08T06:26:00.000-08:00

Un perro escarba en la tierra y le ladra a mi alma enmohecida.
Un perro espera atado a las estacas del mal. ¿Qué hará junto al pozo?
El invierno entero duerme su fuerza ancestral sin que los rosales se marchiten. Atraviesa el silencio la respuesta del perro andaluz. Acaso su ladrido sea palabra blanca, palabra sobre palabra en estas aguas muertas.

UNIVERSO ANTIGUO

2011-02-01T03:09:00.001-08:00

1.02.2011

2011-02-01T03:07:00.000-08:00

En el principio hubo una llama.
Como si se rompiera la cáscara de un coco marítimo, el fuego calentó la primavera. Acaso las estrellas sean cuervos únicos, aves migratorias que se ocultan, desesperadas, hasta el cuello. En el principio hubo cosas desimportantes como el insomnio de las partículas, de los átomos y las moléculas y sin embargo, sus ojos rabiosos y emocionados enraizaron la naturaleza.

©Jack Landes, 2011

HOMENAJE A SALINGER (2010)

2011-01-26T08:24:00.001-08:00

FLOR DEL CENTENO

2011-01-26T08:23:00.000-08:00

¿Que hago de guardia entre el centeno?
Vigilo que ningún cuerpo encuentre otro cuerpo (Burns). Acaso si viniere alguien sin que se le oiga llegar, levantaré la voz azul, la cariópside madura, la muerte en fin de alguien que no existe sino en la duda. Acaso el eclipse del escribiente no sea más que tierra a ciegas.

© Jack Landes, 2011

POSTES ELECTRICOS

2011-01-25T07:20:00.000-08:00

UN POEMA DE LEOPOLD SEDAR SENGHOR

2011-01-25T07:18:00.000-08:00

ESTOY SOLO

Estoy solo en la llanura
y en la noche
con los árboles ateridos de frío,
quienes, codos al cuerpo, se abrazan unos a otros.

Estoy solo en la llanura
y en la noche
con los gestos de la desesperanza patética de los árboles
cuyas hojas han abandonado por islas de elección.

Estoy solo en la llanura
y en la noche
soy la soledad de los postes telegráficos
a lo largo de las carreteras
desiertas.

© Léopold Sédar Senghor.
© de la traducción SAL

UN COCHE DEPORTIVO

2011-01-23T07:13:00.000-08:00

UN ECOPOEMA DE W.H. AUDEN

2011-01-23T07:12:00.001-08:00

UNA MALDICIÓN

FUE un día negro aquel en el que Diesel
ideó la máquina siniestra
que te engendró, invento vil,
más dañino y criminal
incluso que la cámara fotográfica.
Monstruosidad metálica
fardo y ruina de esta Civilización nuestra,
enfermedad principal de la Nación.

¿Con qué cinismo prohíbe la Ley
el hachís, la heroína, y sin embargo
autoriza tu uso, tú que halagas
los más bajos instintos de los hombres?
Los dogradictos sólo dañan
su propia vida. Tú envenenas
los pulmones de inocentes,
tu estruendo turba el sosiego,
y en las repletas carreteras la gente
muere a diario por las combinaciones del azar.

Vosotros, los brillantes técnicos,
deberíais moriros de vergüenza.
Vuestro ingenio concibe maravillas,
ha llevado a unos hombres a la Luna,
ha reemplazado con computadoras el cerebro,
y podéis forjar una bomba “limpia”.
clama al cielo el hecho escandaloso
de que no tengáis tiempo
o no queráis tomaros la moléstia de construir para nosotros
lo que la sensatez nos hace comprender que necesitamos:
un inodoro, silencioso,
pequeño y sobrio faetón eléctrico.

© W. H. Auden

REFLEXION BASADA EN RENÉ CHAR

2011-01-20T06:17:00.000-08:00

En las primeras edades la voluntad no es errante.
Inaptitud de esta fecha: nacemos con el crepusculo
y desaparecemos con la noche.

DERMESTES

2011-01-19T03:35:00.000-08:00

VOZ DE INSECTO

2011-01-19T03:28:00.000-08:00

Si yo mandase en las palabras, volvería a darles su significado antiguo. Acaso volver sea otra forma de huir, mientras que tú liberas el metal de la vida. Si yo mandase en las palabras, tendría el poder del juicio, de ponerle bozales de plomo. Pero no soy mas que aquel insecto que dice: -yo soy antaño, aquel que liba tu vida con mi trompa inmunda. Si yo mandase en el tiempo el ascua silenciosa del invierno sería el fuego del verano. Y la noche que gana en minutos estaría en el envés del verbo.

Jack Landes, 2011

RELOJ

2011-01-18T03:50:00.000-08:00

EL RELOJ DE BAUDELAIRE

2011-01-18T03:47:00.000-08:00

LXXXV - L'Horloge

Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit: "Souviens-toi!
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le Plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison.

Trois mille six cents fois par heure, la Seconde
Chuchote: Souviens-toi! - Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit: Je suis Autrefois,
Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! prodigue! Esto memor!
(Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi.
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
Le gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide.

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encor vierge,
Où le Repentir même (oh! la dernière auberge!),
Où tout te dira Meurs, vieux lâche! il est trop tard!"

RAIDA RODRIGUEZ MOSQUERA

2011-01-17T06:48:00.001-08:00

En esta entrada se presenta un poema del libro "Maquina de guerra" de Raida Rodriguez Mosquera. Recomiendo a todos mis lectores descargar el libro completo en la siguiente dirección: http://estaleiroeditora.blogaliza.org/catalogo/maquina-de-guerra/

UN POEMA DE RAIDA RODRIGUEZ MOSQUERA

2011-01-17T06:47:00.000-08:00

comecei a miña viaxe na procura dunha palabra que fose imposíbel de ser dita
e así pasei varios anos, subida ao tellado da casa,
recitando versos de Hölderlin
chámome “ter unha boneca”, “e xogar a desfacer nós”, “e desexar o mundo
como um conxunto desordenado”

podo habitar no caos, no rasgamento que supón
ter unha voz
e empregala,
mais no concibo a linguaxe como habitáculo,
senon como ruptura, como perda

de aí a ausência de lóxica binária no meu discurso; porque
non habito em ningunha casa,
porque medrei nos tellados e nas leiras,
esas nas cales de cando em vez sucede algo extraordinário:
a cor verde da paisaxe confúndese côa negrura das almas
provocando alteracións perceptivas a todos os habitantes
da aldeã

(sempre é alguén quen significa, é obvio, mais non
necesariamente os esquemas de quen nomea e de quem
significa o nomeado han de responder á mesma
cosmovisión)

palabra é igual a abertura, acontecemento, ferida aberta que
constitue a necesidade da comunicación.

NON PODO PRETENDER QUE OS MEUS ANIMAIS
INVADAN O MUNDO!

...daquela, será posíbel crear illas na propia conciencia?
(de tal xeito que decir “home-peixe” signifique, por exemplo,
que unha parte de nós mesmas é acuática, que somos
anfíbias em tanto que vivimos continuadamente na
estación das chuvas)

e no pasado, nos lugares comuns, eses que percorremos unha e
outra vez
até devorarmos a nós mesmas para construirmos um exército
de fantasmas

os animais que acho non teñen casa, nin eu a temo, somos nômades,
amamos as metáforas (as máquinas de guerra)
perdémonos pólas congostras do “mellor dos mundos posíbeis”,
inventamos um espazo onde a comunicación sexa “o mellor dos
alimentos posíbeis”

por exemplo, respondermos perante a ausência de referentes
para dicir “pobo”:
tribo, conxunto de illas separadas por um mar de espellos, cada
um dos cales reflecte o Outro como “impostor”, como
“inimigo”, como “irman”, como “amigo”
(seica me instalei moi tarde na Verdade, no momento em que
xá non ficaban suficientes cuartos propios)

Non, non é posíbel recuperar a amplitude da paisaxe
Sen molestar os que soñan ao amparo das pedras

(a consigna é clara e compre darse présa)

Des-habitar o poema des-territorializar a linguaxe
Dês-habitar o poema dês-territorializar a linguaxe

Lanzarse à conquista da exterioridade

© Raida Rodriguez Mosquera
© Estaleiro Editora, 2009.

UN POEMA DE SIRACUSA BRAVO-INDIGESTA

2011-01-12T02:13:00.000-08:00

Volo me tangere
---------------------------------------------------------------

Lavarme la cara y mirar de nuevo.
Abrir, cerrar, volver a abrir los ojos.
Sacarme la lluvia de dentro y mezclarla,
mezclarla con el agua de fuera.
Tantear la toalla sin apartar la vista del reflejo.
Estrujar el corazón y dejarlo seco.
Plantarle un tulipán en todo el centro, en pleno mes de Diciembre
con la que está cayendo.

Saber que es real lo que veo, lo que bebo.
No pensar en nada más,
él está esperándome
bajo el edredón de mi cama, con un ramo de flores blancas saliéndole del pecho.
Y yo aquí, preguntándome
porqué es tan difícil aceptar lo bueno.

© Siracusa Bravo Guerrero

EL TIEMPO PASA SIN PARAR

2011-01-09T09:12:00.001-08:00

UN POEMA DE ITZIAR HARRI

2011-01-09T09:10:00.000-08:00

Denbora aurrera etengabe
Baina bihar berdin izango da
hasi beharki nahiz berriz
Iñorri ezer esan gabe
Uztea ezin dela izan
aurrera jarraitzeko
atzera ez begiratzeko
guztiek daukate zer esan bat
bilatzen bada
Hitzegitea da zailena
orduan eskueki, eskuekin itxua bailitzan
Hitsegiten dut
Orduan desagertzen naiz hitzen atzean
idazten ditudan bakoitzean
baina saiatu arren ez dut ahazten
zenbat aldiz muxu eman didaten

-------

El tiempo pasa sin parar
y mañana será otro dia más
de las cenizas que dejaste
tendré que empezar de nuevo
sin decir nada a nadie
Creyendo que no podrá ser:
no mirar a tras
para seguir adelante.
Todos tienen que decir
si se pregunta
hablar es lo mas dificil
entonces con las manos, como si fuera ciega, hablo
Entonces desaparezco detras de las palabras
cada vez que las escribo
Nadie sabe quien soy detras de ella
sin conseguir pintar lo que ha sido
sin poder olvidar
cuantas veces me han besado

Traducción de la autora

HUESOS-BONES

2011-01-04T03:44:00.001-08:00

UN POEMA DE J.E. EIELSON

2011-01-04T03:40:00.000-08:00

J. E. EIELSON

El secreto es no saber nada
de nada ni siquiera
del océano quizás algo
de su espuma pero no de sus corales
Nada se ha escrito
de las lágrimas por cierto
ni sobre algunas criaturas
que emanan luz
cuando mueren
en estos casos los libros
son sólo piedras. Nuestra sangre
ignora todo de nosotros
y nuestros huesos sólo saben
sostenernos.
© J. E. Eielson, 2005

AÑO NUEVO

2011-01-03T09:04:00.000-08:00

1 enero 2011

Al contrario de los propósitos de enmienda, comienzo el año haciendo un inventario de fracasos. Acaso sea necesario romper con las dudas del año viejo y aprender el optimismo como quien aprende de memoria. Quiero ver el cielo en tu iris azul, la blancura de tu alma con el fondo negro del esposo. Dios me libre del adulterio. Esto es solo una ensoñación. Mirar los cuatro puntos cardinales y en esa inmensidad espacial hacer ejercicios sobre sintaxis espacial: la muerte te arropará con el leve manto de mi piel.
-------------- -----------------------

2.01.2011

Hay sombras lúcidas.
Tiemblas ante la posibilidad de que el alfabeto pueda expresar lo que sientes. No temas, querida. Las letras sólo son metáforas y el rocío de las palabras, Alicia, lo dicen todo.

©Jack Landes, 2011

UN POEMA DE FRANCIS VAZ

2010-12-28T07:59:00.000-08:00

HAITÍ o el genocidio de los esclavos

La tierra tembló reduciendo la ciudad a escombros,
mucho antes el hambre y la miseria ya estaban allí.
Los lobos vigilan desde sus despachos
el saqueo de sus propiedades y las ratas procrean
entre bacterias asesinas y recorren secos ríos subterráneos
de forma silenciosa e invisible. Se expanden,
mientras los hijos de los esclavos
duermen con el cuerpo dolorido entre barrotes
o son deshechos sin caja sobre el suelo.
No es excusa el hambre sentencia la justicia
y aquel que alza su voz se convierte en carne de alambrada,
la ONU, desde sus helicópteros, es testigo
de esqueletos paupérrimos pudriéndose en el agua.
El mundo conmovido exigió ayuda internacional
y ricos y banqueros
depositaron sus avales
en las manos sucias de quien lidera la manada.
Meses después dijeron que les sorprendió,
que nadie pudo imaginar tan terrible pandemia.
Hoy las ratas son felices, comen carne humana
contaminada por el cólera
y los lobos aun están en el poder.
Vacunas de gripe A recomiendan los laboratorios farmacéuticos,
mientras la OMS mira hacia otro lado.

(c)Francis Vaz

EL PERFUME DE INÉS

2010-12-21T07:37:00.000-08:00

Tenía una sonrisa increíble. En su rostro todo el perfume de la isla. Inés pareció titubear ante la adulación y se entregó como un ave que come de la mano de su asesino. En el éxtasis era de oro, su pelo negro. La palpé y se estremeció. Luego la nada. Debió morir de una conmoción súbita.
©SAL

MINOTAURO

2010-12-15T06:30:00.001-08:00

LABERINTO UN POEMA DE BORGES

2010-12-15T06:29:00.000-08:00

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo de la fiera.

LA MOSCA QUE SOÑABA QUE ERA UN AGUILA

2010-12-14T10:05:00.000-08:00

Había una vez una Mosca que todas las noches soñaba que era un Águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.

En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.

En realidad no quería andar en las grandes alturas o en los espacios libres, ni mucho menos.

Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un Águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una Mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en la almohada

(C) Augusto Monterrosso.

KOU (Ir al encuentro)

2010-12-13T05:59:00.000-08:00

ENTRE EL CIELO y el viento, la mujer es poderosa promesa.
Quien domina proclama que no hay lindes mas perfectas para la desolación que la línea entre dos cuerpos anudados en la costumbre. Acaso la imagen sea sexo entre las piernas, icono potencia como cualquier palabra de amor. ¿Acaso no son los aromas, de tiránica simetría, ausencias de parásitos indicadores de salubridad? Embriagada con olores de temibles alcoholes, me clavas la uña azul a la altura del pecho y no hay nada como la desnudez de mis dedos errantes en la profundidad de tu carne. No lamentes nada. Acudir a la cita carece de tacha. Si acaso abres muchos los ojos, te resistirás, pero yo lograré amordazarte con el voluptuoso perfume del olvido, perdón, del vino.

Jack Landes, 2009©

LE VENT SOUFLE

2010-12-12T08:41:00.001-08:00

UN POEME DE RENÉ GUY CADOU

2010-12-12T08:40:00.001-08:00

Le vent déplace sur la dune
Des sacs de pollen, un miel frais
Les mouettes tombent
Aux battements isocèles de leurs rames
Detachée la tunique du jour
Et je suis le premier levé

Des écureuils à la lisière
Aiguisent les dents de l’amour
Quittez vos échoppes végétales
Jolies filles
Je vous apporte mon cœur
Comme une pomme de pin.

©René Guy Cadou (de Forges du vent, 1938)

OJOS VIOLETA

2010-12-09T06:01:00.000-08:00

EINFACHE STERNE

2010-12-09T06:00:00.000-08:00

No manantiales tus ojos sino imanes
como Venus en el ocaso
del sol de Fulda, en el borde
terso de la infancia.

Mi corazón tiene una grieta
no sabe si ve marzo
o noviembre en
tus ojos violáceos.

-------
Keine Quellen Ihre Augen sondern Magneten
als Venus in den Sonnenuntergang von Fulda,
am glatten Rand
der Kindheit.

Mein Herz hat einen Riss
weiss nicht ob es März
oder November
sieht in Ihre
Veilchenaugen.

©Sarah Agnes Schnabel
9-11-2009

HAIKUS DE MIS ESTUDIANTES (2)

2010-12-08T06:16:00.000-08:00

Mientras cae esa hoja,
Mi corazon se desvanece.
Se que no volverá.

©Isabel Tirado
---------------

Una pequeña laguna
se observa en su espejo:
luz de luna.
***
Un pino piñonero
pasea por su corteza
la oruga en silencio.

©Alicia Rodriguez
-------------------
Hojas bañadas en rocío
Me miro en ellas
Se escabullen sin despedirse
© Catalina Quintero

HAIKUS DE MIS ESTUDIANTES

2010-12-02T06:06:00.001-08:00

En las próximas entradas se irán añadiendo haikus elaborados por mis alumnas que están relacionados con el medio natural.

La lengua produce el amor de la brisa
formada de rosales tus calles de alegría
Árboles que proyectan sus formas recostadas
vagando por los aires inefables melodías.

© Olga García Reyes

---

Moret se viste de blanco escarlata
Sus trinos golpean cual claros clarines
Y como un susurro de negro verdor
levanta su vuelo el ruiseñor-

©Rocío Aneas

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Mariposas chapotean en el viento
del otoño;
mi corazón vuela hacia ti.
©Luz Blanco

UNA FLOR DE GEORGIA O KEFEE

2010-12-01T06:59:00.001-08:00

FLEUR DE CHAIR

2010-12-01T06:58:00.000-08:00

La flor se abrió y se entregó con la claridad que era su verbo para el acontecer.
A partir del púrpura se condensan acertijos de emociones. Acaso los reflejos cromáticos no sean sino la vida que se desliza hasta la abeja. No se admiten más que señales sinestésicas: el tú ya no eres tú sino la mirada en una nueva ventana. Acaso la flor no sea sino escondite donde guardar nuestro ultimo temblor.

©Jack Landes, 2010

ARENAS DEL DESIERTO

2010-11-22T05:54:00.001-08:00

(C)Francisco Naranjo

ARENAS

2010-11-22T05:51:00.000-08:00

Hubo un gobernante que decidió poner orden en el desierto. Dicen que varias veces parpadeó el recién llegado –eran parajes que no conocía. Dicen que arrugó el entrecejo y volvió a parpadear y carraspeó varias veces, pero finalmente habló. Puso cara de saber dónde estaba y qué debía hacer. Lo deslumbraban las dunas, las interminables y movedizas arenas. Le molestaba que no tuvieran fin, que no supiera dónde terminaban y no pudiera prever la dirección en que se moverían –así presumiera conocerlas. Le molestaba que sus pasos alzaran arena –no sabía hacerlo de otra manera. Había que poner orden, lo dijo en voz alta y puso cara de que sabía cómo. Había que acabar con aquella extensión que no lograba abarcar. Y comenzó como pudo, con la idea fija de remover las arenas. No escuchó a nadie. Los lanzó contra el inasible desierto. Levantó una tormenta incontenible. Allí se perdió el infeliz.
De las historias de san Barlaán para el príncipe Josafat
©Felipe Garrido
Fuente: La Jornada Semanal, 2010

DESIERTO

2010-11-19T05:58:00.001-08:00

SOBRE UNA FOTO DE PACO NARANJO

2010-11-19T05:56:00.000-08:00

Jamás un rehén de “pactos”,
sino ave libre y canora
Carlos Montemayor.

Llega la tormenta de arena y el mundo se hace uniforme. Yo soy la niña que añora el agua, la que se lava en el mármol mudo del tiempo. Con un zorro entre las manos cubro mi cuerpo. Es la luz de su piel tersa. Acaso si te miraras en mi espejo verías el pájaro libre de inspectores, soldados y sótanos.
©Jack Landes, 2010

ESTIRPE DELAZAR

2010-11-15T03:02:00.000-08:00

2010-11-15T02:52:00.000-08:00

La sombra de la palabra es el eco.
Rafael Pérez Estrada

En un libro anterior titulado “Naturalezas muertas” Francisco Basallote hacia su particular juego de luces y sombras con versos tales como “Ahora disfrazamos/ los siglos de cal/ con rodillos de acrílico” o “es la misma luz/ pero quiebra los espejos”. Un libro breve pero magnifico con la nostalgia de su Vejer natal en el que contrapone las perdidas (el abrevadero, los trigales, los pozos o la zua) al hostil paisaje de la modernidad. Ahora nos ofrece un nuevo libro más amplio y todo empieza a tener un extraño sentido verdadero. Este libro titulado “estirpe del azar” (Ganador del Premio de Poesía Ciudad de Ronda) continúa con su particular partida de ajedrez entre luces y sombras. Todo lo que es oscuro antes poseía su luz propia como las piedras del campo o el carbón de las minas. Esta dicotomía no es mas que la “blancura de los nombres, (...), el signo de la sombra”.
Dividido en dos partes, la primera, consta de 51 poemas en prosa. Se trata de un recorrido por los “estrechos corredores de la cal” andaluza, por un itinerario vital aunque pasado. El poeta hace de la prosa poética todo un ejercicio luminoso de la vida. Si hiciéramos un análisis semántico no exhaustivo nos encontraríamos abundantes conceptos relativos al medio natural: flores (jazmines, geranios, buganvillas, musgos, lavandas, naranjos, aspidistra, almoradux, romero, helechos, petunias, hortensias, dalias) y animales, sobre todo pájaros (lagartijas, perros, caracoles, gorriones, mirlos, golondrinas, cernícalos, babosas, luciérnagas, águilas) y tambien relativos al mundo mineral ( sensu lato podemos citar la importantísima cal, el sílex, la piedra, el mármol, el bronce, la caliza, el oro, la plata, el sol, la mar y la niebla). Como en una partida de ajedrez en la que juegan todos estos actores, la vida se configura como blanco sobre blanco y negro sobre negro en un espejo que refleja la luz: “esa otra mitad del tiempo”.
En la segunda parte titulada “Sombra adivinada” viene la parte complementaria a la luz, puesto que toda luz engendra sombra. Consta de 15 poemas magistrales que se construyen de los escombros de la luz. Curioso que haya hecho falta tanta ruina para escribir unas cuantas palabras verdaderas. Otra vez el análisis semántico nos revela esa distorsión que no es dada a todos los mortales y que solos los verdaderos poetas pueden revelar, puesto que son voz del pueblo. Aparecen palabras como “silencio, niebla, trasluz, espejo esmerilado, gris, sombra, noche, luna y tiniebla” que puede enmarcarse dentro del campo semántico de la oscuridad. Esto nos lleva a preguntarnos con el poeta si algún día podremos perdonar lo imperdonable o aseverar que este mundo “es hermoso hasta de noche o con niebla”. Baste un poema magistral para ilustrar como siguiendo el itinerario de la luz, la sombra va borrando lentamente las huellas humanas:

“En los aledaños de lo oscuro te instalabas como quien prepara en el tiempo la llegada de la noche, como quien adivinara en su negrura los ladridos de los canes, el viento que amenaza en sus gemidos el temporal...

En los hondos pasillos del presagio las voces repetidas de su eco eran la antífona coral de su venida”.

OSTEGUNA 22 UTZAILA

2010-11-15T02:24:00.000-08:00

En el eclipse, el pájaro intuye la muerte.
Rafael Pérez Estrada
*

Ahora sé que un día, un minuto o un segundo duran lo mismo que un año.
Todo depende si es un día en que todo sale bien y tú te acercas con tu fragancia de alfajor. Los supe por el olor a azahar. Lo supe por el sabor a mazapán de tu pecho. Lo supe por el eco de una palabra tan antigua (maitasuna) que se eclipsa como un orgasmo, como una estrella que muere.

© Jack Landes, 2010.

PROZAC

2010-11-10T03:26:00.000-08:00

UN POEMA DE JOAN MARGARIT

2010-11-10T03:25:00.000-08:00

PROZAC

La luna es un hielo en el vaso de sombra
que me ofrece la vida. ¿Existe alguna historia
que no intente negar su tenebroso epílogo?
Pero el monstruo soy yo. No ningún otro
a quien pueda matar para salvarme.
La vida es, justamente, este desastre.
¿Cómo extirpar la culpa de las piedras
y parar el dolor dentro de un túnel?
¿Cómo sentir si, lejos en la noche,
está llorando nuestra hija muerta?
Los antidepresivos son pesticidas.
Y el final de los cuentos siempre es falso
para que ningún niño se suicide.

© Joan Margarit. Casa de misericordia.
© Visor libros.

ROSA LUXEMBOURGO

2010-11-08T09:52:00.000-08:00

O INTERROGATÓRIO DE ROSA LUXEMBURGO

2010-11-08T09:51:00.000-08:00

O interrogatório
De Rosa Luxemburgo
Durou apenas algumas horas. Ela sabia
Tão bem como os seus carcereiros
Que palavras ali já
não existiam. Caída
Na batalha
Contra o nervo vital do Estado; banhada
Em sangue
E quase sem sentidos,
Rosa,
Frágil, camarada,
Pediu aos caçadores seus assassinos
Agulha e linha. E, silenciosamente
Com uma pistola apontada à têmpora,
Coseu a bainha da saia que se encontrava
Descosida. Pouco depois
O cadáver
Foi lançado à água.

© Casimiro de Brito

ADAN Y EVA

2010-11-05T07:29:00.000-07:00

UN POEMA DE JAIME JARAMILLO ESCOBAR

2010-11-05T07:27:00.000-07:00

APOLOGO DEL PARAISO

Eva, transformada en serpiente, ofreció a Adán una manzana.
Fueron arrojados del Paraíso, pero ellos llevaron semillas consigo,
y Adán y Eva encontraron otra tierra y plantaron allí las semillas del paraíso.
Podemos hacer siempre el Paraíso alrededor de nosotros
dondequiera que nos encontremos.
Para eso sólo se requiere estar desnudos.

2010-11-04T01:53:00.001-07:00

5.07.09

En el mundo actual las sirenas de alarma no funcionan. Están silenciadas. Como en Kafka lo peor es el silencio y también el ruido de las falsas sirenas.

III ENCUENTRO DE VERDES ESCRITORES/AS

2010-11-03T09:46:00.000-07:00

Ha tenido lugar en Moguer durante el fin de semana de todos los santos, el tercer encuentro de escritores/as verdes. Este encuentro me ha suscitado una reflexión inicial. Esta es la siguiente: el principal problema del medioambiente en estos momentos es la sobreexplotación de recursos renovables y no renovables lo que tambien provoca contaminación y residuos tóxicos y peligrosos. Esto se produce gracias al trabajo de una mayoría al servicio del capital (en manos de unos pocos). Pues bien en el encuentro solo ha habido una voz (al menos oída por mi) que ha hablado de la relación trabajo-medio ambiente. (Léase para una mejor referencia: Trabajar sin destruir de Jorge Riechmann). Esta voz es la de Antonio Orihuela que denunciaba como el olvido generado por los poderosos hace que esta relación quede oculta. Al margen de la calidad poetica de su discurso, tiene la valentia de hacernos ver nuestras raices olvidadas. Nuestras raíces son la de una tierra que nos alimenta, el de un aire limpio que no nos mate. Ojala que la brisa fresca nos libere de esa venda blanca sobre los ojos. Siento ser pesimista pero esa legión de escritores jovenes, envejece sin contacto con la realidad y sin raices, escriben confundidos por el capital

2010-11-03T09:45:00.000-07:00

ENEMIGOS INTIMOS

2010-10-28T08:58:00.001-07:00

UN POEMA DE ELENA ROMAN

2010-10-28T08:40:00.000-07:00

MIMO AL ENEMIGO

Cuida a tu peor enemigo. Escoge las palabras cuando le hables, no le insultes (suele ser muy sensible). Llámale de vez en cuando por teléfono: pregúntale si está bien, si necesita algo. Invítale a comer. Invítale a una copa. Invítale al cine. Abrázale. Bésale. Si se pone pesado o cruel, si te amenaza, si canta y mal, si saca a bailar a tu pareja mientras le mordisquea el cuello, si te quita la cama y te manda al sofá, si te roba el coche, el mando a distancia de la tele, el trabajo, los sueños, si hace fracasar todos tus planes, si te deja en ridículo, si te eructa al oído, si te rompe la cara, no le des demasiada importancia, no se lo tengas en cuenta. no le escuches si no quieres pero no le hagas daño, no traiciones vuestra enemistad. Él es así. Le conoces bien. Sabes de su estilo y de su carencia del mismo, a veces. Habéis crecido juntos. Forma parte de tu vida. Míralo. Mírate. Lo asumes pero no lo entiendes. Tu peor enemigo eres tú. ¿Sabes / en que momento/ comenzaste a / odiarte?

(C) Elena Román-

PREGUNTAS

2010-10-26T08:28:00.000-07:00

¿Qué se de aquel que escribe?
¿Algo más que el espejo de la palabra
le delata? ¿Habra esperanza
de vida antes de la muerte?

UN POEMA DE A. JODOROWSKY

2010-10-26T07:42:00.000-07:00

PREGUNTAS

¿Puede un ave volar en el pantano?
¿Puede un surco labrarse en el sueño?
¿De quién es esa garra
que no me suelta la espalda?
¿Son palabras o son heridas
las que supuran en mi lengua?
¿por qué por más que avanzo
no ceso de estar clavado?
¿Eres tú el que lleva
una lampara escondida
bajo el sombrero?
¿Se convertirá el fracaso
en escalera?
¿Encontraré algún día
la corona sin leopardo?
(c) Alejandro Jodorowsky
(c) Visor Libros. Pasos en el vacío.

UN POEMA DE ANTONIO RAMOS ROSA

2010-10-22T03:23:00.000-07:00

GENESIS

ESCRIBIR es responder
aunque no se sepa a quien o si ese quién existe.
Nuestra libertad nace de una incertidumbre radical
y su metamorfosis es la invención de un espacio
de correspondencias que coinciden en una esfera inviolable.

Nunca sabemos mas necesitamos diseñar la forma de un camino
que va hasta el extremo de un silencio y refluye hacia el espacio
de nuestras vidas sonámbulas e inciertas
y que nos abre el pecho a una respiración de estrellas vivas
aunque continuemos deambulando por el desierto.

El silencio del tiempo nos dice que es la única realidad
y que ella nos conduce a la degradación y a la muerte
pero la ingenua energía del deseo nos impele cada día
a buscar la tranquila libertad de un equilibrio nuevo
en el espacio de la palabra dentro del incesante circulo del tiempo.

(c) A. Ramos Rosa

EL MURO

2010-10-21T04:08:00.000-07:00

UN POEMA DE GUY GOFFETTE

2010-10-20T08:30:00.000-07:00

¿Qué es un muro? Lo ignoro.
¿El fin de una historia o el recuerdo

de otra que nunca ha tenido lugar,
este campo cercado donde la sangre joven

ennegrece su sueño de desolación? Los ojos
que no ven más que aquello que miran

-la hierba húmeda, los árboles, la mar,
tu rostro inclinado, tu cuerpo

desnudo- nada más que el verde, el azul, el rosa
que el sol crucifica: una postal

en la mano del cautivo "Un bonjour
d'Italie"o "Baisers d'Ithaque", y el corazón

vacante sin nada más que hacer que latir
como un tambor en manos de la lluvia,

cuando todo debería abrirse, exaltar
lo desconocido en el envés de esas palabras que reniegas,

esos silencios que acumulo: muro
invisible que nos hace falta franquear

antes que todo sea dicho.

(C). Guy Goffette. De la traducción SAL

EN LA PLAYAS DE NAUSICAA DE MARIA DO SAMEIRO

2010-05-02T10:21:00.000-07:00

En las playas de Nausicaa hay rocas, ovillos, rosas frescas,
el pasado delimitando ríos, un origen,
donde la vida es canto, desierto, ámbar, marfil,
otra sustancia.

En el aire, hay música, mariposas, pajarillos,
Haciendo acrobacias en el polvo ardiente,
me llevan a la playa soleada
donde me abandono al placer de cantar el barro
y los nombres, en el aire rodeado de límpidas gotas.

Respirando la “maresia” –rueda desorientada
que une sagas, leyendas-,
las uvas se derraman, en la noche de yeguas negras,
entre acordes lunares, olas irreales.

De las quimeras de las sombras, emerge el mundo de Homero
aquel que conoció, de la muerte, el perfume de los dioses,
creando a Ulises, enredado en los velos de Caliope,
en las redes de Circe,
Penélope tejiendo su fidelísima tela,
Atenea en vigilia, luminosa,
los granados encendiendo su nocturna suavidad,
entre arpas, setos y mágicas balsas,
los dioses emergen
en los lauros, en el atrio marino, en las blancas violetas

del pais de Nausicaa.

© Maria do Sameiro Barroso
© De la traducción SAL

DIOSCORIDES VERSION ORIGINAL

2010-04-28T01:37:00.001-07:00

UN POEMA DE DIOSCORIDES

2010-04-28T01:36:00.000-07:00

La seductora Arsínoe me ha herido, querido Adonis,
golpeando su pecho junto a tu puerta.
Si a mi me concediera esa gracia, bajaría al Hades:
condúceme, tómame ya por compañero de viaje. Sin excusas.

IMAGEN DE LA DIOSA LARIOS

2010-04-22T07:55:00.000-07:00

LA DIOSA LARIOS

2010-04-22T07:54:00.000-07:00

A Marisa Jara

¿SERÁ tuya esa sombra sin cuerpo que va pasando?
Aboliría todas las imágenes inútiles; me quedaría con el aroma más intenso. Haces, niña, apología de la belleza del enebro, y yo, que soy hipermétrope, formo tu imagen desviada más allá de la retina. Imposible el saqueo de tu intimidad más pública, porque eres como las jaras que ofrecen sus flores a cambio de casi nada.
(C) SAL Del "Libro de los perfumes"

FOTOGRAFIA DE CLEOPATRA JOVEN

2010-04-13T07:03:00.000-07:00

UN POEMA DE L.F. CRISTOVAO

2010-04-07T15:14:00.000-07:00

Seguimos con el oficio de escribir y el oficio de la mensajeria. Hacer llegar orquideas no es lo mismo que hacer llegar cartas pero puede parecerse. Aquí os dejo este poema de un joven poeta y editor portugués llamado Luis Filipe Cristovao. Espero os guste.

EL ETERNO PROBLEMA DE LOS CARTEROS

2010-04-07T15:06:00.000-07:00

El cartero trajo orquídeas y encontró ausencias.

El eterno problema de los carteros es que no saben donde guardamos nuestro amor. Miran los sobres con los bigotes espantados y nos acarician, violentamente, con matasellos de regreso a la soledad.Están encerrados en casas con ventanas bermejas y salen a la calle de uniforme.Pisan el suelo con la misma decisión de un ejército perdido en la batalla anterior y tocan, tocan insistentes, los timbres de quien no está.El eterno problema de los carteros son las bolsas sin fondo donde nuestra letra, en lo oscuro, se vuelve irreconocible.
Los sellos se abrazan y huyen hacia su paraíso,las letras bailan al sabor del olvido y no se sabe nunca dónde está el remitente o el destinatario. En las oficinas, una vez más, bigotes circunspectos y derrotados, los dedos sucios y duros del tacto.
Nunca lo sabré, pero juro que los sobres lloran.
El eterno problema de los carteros es que no tienen alas para subir a las ventanas de las amadas, que se peinan lentamente en frente los viejos espejos de los abuelos. No poder ser ángel anunciador o mágico, ni navegante o descubridor. Acaso el bigote insólito y burocrático, el pelo encallado sobre el labio. Yo continuo lanzado sobres en blanco en tu buzón.

© Luis Filipe Cristovao
Del libro "E como ficou chato ser moderno". Livrododia. Portugal.
Traducción de SAL.

VIRGINA AGUILAR

2010-03-30T11:39:00.001-07:00

fUENTE: www.desencaje.es

SEGUIR UN BUZÓN

2010-03-30T11:31:00.000-07:00
La malagueña Virginia Aguilar Bautista ha sido galardonado con el primer premio del Certamen Andalucía Joven de Poesía. Nacida en Malaga hace 32 años es abogada especializada en urbanismo, pero eso, para un poeta no nos dice nada. Lo que hay que leer y mirar es su poesía. Si tiene imagenes y potencia. En este caso, por el único poema que dispongo, sólo puede decir que el final deslumbra, "seguir siguiendo... a contra muerte" decía Blas de Otero, hasta la Ausencia. Y eso es lo que hacemos todos custodiamos ausencias, incluso la nuestra. He aquí el poema:

SEGUIR UN BUZON

Hay buzones al borde
de la arcada,
Pero esos no.
No esos.

Seguir un buzón
expédito sin nombres.
Seguirlo a diario, con gafas oscuras.
observar al cartero
que sin mirar
pasa de largo dejándolo aún
más vacío.

Y seguir siguiendo
otro día
y otro más y seguir
custodiando una ausencia.

O escribir.

(c) Virginia Aguilar Bautista.
Fuente: Andalucia Joven nº 6 Marzo 2010.